La cantata solitaria

Séptima palabra: ¡Los lectores me han abandonado!

2009-04-07T17:05:00.001-07:00

Comienzan las celebraciones propias de la Semana Santa, el puente más largo del año, y la ciudad se avandona sobre sus calles solitarias. Los trancones poco a poco se van esfumando y sólo los reemplazan las aglomeraciones en algunas iglesias católicas y templos de otras religiones.

La magia espíritual y de profundo recogimiento que en alguna época resguardaba estas fiestas, ya se ha perdido y no es que la extrañe, pues parece que desde que vivo en conciencia siempre ha sido así, destinada para los más viejos, para los solitarios o para quienes desean pagar una promesa para ver si se les cumple el milagrito.

Para la mayoría es sinónimo de paseo, de trago y rumba. Y no está mal, cada quien vive su espiritualidad a su modo. Yo la vivo escribiendo, ¿sobre qué? yo no sé, los lectores, así como las palabras bíblicas "me han abandonado".

No quisiera morir, porque creo que mi inexistencia aún no me lo permite. Sé que habrá alguien en alguna parte del mundo que tal vez pueda leer esta entrada y sentir conexión y regresar a la vida este espacio agonizante.

Sé que estarán pensando que es pataleta de niño mimado, puede que sí, puede que no o puede que tal vez, pero que vá, es preferible escribir lo que se siente a no decir nada, o mejor será no decir nada y comerse lo que se siente. No lo sé, no me lo pregunte a mí, sólo miré el silencio que se sobrecoje a mi alrededor, sólo detalle las marcas de la soledad de este espacio.

Espíritu vampiro es un calificativo que un día una amiga utilizó para referirse a esas personas que se la pasan la vida quejándose y haciendo lloriqueo y no quiero ser eso y lo más chistoso es que puede que ya lo sea, pero no sé, ayúdeme usted amigo o amiga mía, deme motivos para escribir, para ingresar mi vida en la red y hacer de mi inexistencia una realidad.

No lo tomé como una lismosna, sólo hágalo si estás palabras lo tocan o la manosean (suena chevere). Mucha gente que se queda en la ciudad anda lamentándo su imposibilidad de partir y yo que me quedo en silencio creo que está bien.

Los que leo también han dejado de escribir. Tal vez ya no están en la ciudad, tal no existen o dejé de existir para esas personas. Tal vez nunca existí... sólo sería bonito poder hablar y contar el cuento de mi inexistencia...

¡Muertecita y silenciosa quedó!

2009-03-25T12:39:00.000-07:00

El personaje enmascarado estaba indignado. No podía creer que la dama a la que había dedicado su pensamiento, sus cartas, versos y entradas de blog, tuviera la osadía de plantar sus palabras en el olvido, más aún, cuando él había disfrutado del sexo con las más hermosas damas del reino.

Aburrido de sus desplantes, se propuso olvidarse de la ingrata, pero no lo logró. Mientras ella seguía inmiscuida en sus propios asuntos, él empezaba a transformar su mundo en un cuaderno de apuntes en el que consignaba todas las cosas que quería decirle en la cara. Enviárselas había perdido todo sentido, teniendo en cuenta que ella, ni cuenta se daba de su amor, fue por eso que decidió publicarlo en este blog.

La dama de sus amores, era una joven baja de estatura, rolliza y sin cintura. De senos pequeños y piernas cortas. La dama de cabellos rizos, alisados con vapor, lucía engreída, distante y silenciosa. (¡Faltaba más!)

—La culpa es suya, ¡güevón! —le dijo el amigo castor— quien le manda enamorarse de quien nunca ha recibido amor.

Su amigo tenía razón, pero en los sentimientos que se engendran en el pecho, él nunca ha tenido el control.

—¿Usted le ha visto los cachetes? —preguntó la grulla y sonriendo agregó— se parece a la marrana que en año nuevo de banquete nos sirvió. (a quien le caiga el guante, que se lo chanté —pensó)

Su amiga también tenía razón, el personaje enmascarado había perdido el tiempo al fijarse en semejante esperpento y no por ser fea, ni falta de gracia, sino por ser una presumida, que jamás al espejo se miró.

—Le escribes y ni cuenta se da —interrumpió el alce— ¿cuantas cartas le has enviado y ni una palabra te ha dedicado?

(¡Todos tenían razón!) Ella creía que el personaje usa una máscara para esconder su rostro, por feo o deforme o viejo, pero nada de eso, la usaba para poder expresar lo que sentía y pensaba, sin temor al escarnio público, pero eso ella jamás lo entendió.

Un día, un grandioso día, el personaje enmascarado vio a su bella dama caminando solitaria por la calle. Emocionado, se quitó la máscara y sin revelar su identidad, le sugirió acompañarla. El tipo era bastante apuesto y ella, encantada, aceptó su compañía.

Hablaron, bebieron y hasta rock escucharon. Terminada la velada, el personaje sin máscara a su habitación la llevó. La desnudó y cuando la tenía dispuesta para el amor, le dio la vuelta, y sus buenas nalgadas, le chantó.

Con la cola enrojecida, la damita se quejó. Y el tipo, muerto de risa, le plantó un beso, se puso la máscara, y sin mayor remilgo, la tomó por el cuello y colorín colorado, la gordita se murió.

Metal-rose y la costumbre de soñar

2009-02-12T05:25:00.000-08:00

Nuevamente el estruendo del reloj despertador me regresa a la infamia de la mañana. A regañadientes despojo mi cuerpo de la cobertura de las cobijas y me levanto, esforzando mis movimientos para que el pie derecho sea el primero que toque el piso. Enciendo la radio, hablan de muertes, de reclamos, de un gol en el último minuto, del minuto de Dios, de Dios y su libro, del libro que se leyó, del que leyó y no entendió, del que entendió y no dijo nada, de la nada y el todo, del todo y el caos, del caos y el tráfico, del tráfico y las vías, de las vías y el camino, del camino y del caminante, del cantante, del burro, del buey y del perro, del perro y la perra, de ella y de sus pretendientes, de ellos y sus fantasías, de los deseos y de la manzana, de la serpiente y el camello, del desierto, del vino y el tinto, del café y de Juan, de él y de su novia, de la novia y su silencio, del silencio y su desprecio, de la tristeza y las lágrimas, del río y la montaña, del bosque y la silicona, del implante, de la pucheca, la nalga y la teta, del tipo y el niño, del niño y el yoyo, del yo y del tú, del tú y de ti, y entonces me acuerdo de la mirada de tus ojos que quedó atrapada en la foto que veo cada mañana al despertar y que cuando despierto no es cuando abro los ojos sino cuando ingreso a tu blog.

Me ducho, me baño, me aseo. Me limpió, me arreglo y el espejo me escupe que arreglo no tengo. Me visto, me peino, me lustro y zapatos me pongo. Un pan me como y medio pocillo de chocolate frío me tomo. Me cepillo los dientes, me miro y con el tumbao que tienen los que escriben al caminar, salgo de la casa, muerto de frío, de ese frío que me dice que en las nubes de mi mundo tú estás.

Atravieso la ciudad, embutido y encorvado en un busecito y pienso que de tener el carro rojo tal vez la bella doncella en mi se podría fijar, pero vuelvo a pensar y digo que no necesito de carros, pues con las meras palabras a ella la voy a conquistar. Y que no la he visto, que no se sabe como es por detrás, que tal vez es muy baja o una loca de atar, pero a mi no me importa, porque el oso de felpa con el que duermo me enseñó a soñar y soñando sueño con que tus besos algún día me darás y me elevaré hasta el cielo y nuestro amor nunca terminará.

Casi voy a llegar y una joven muy bella con su gran trasero no me deja bajar, le pido permiso y sin culpa su cola yo alcanzo a rozar, me avergüenza por lo que de mi pueda pensar, me excuso y ella sonriente me permite pasar. En la calle me fundo con la gente y de la gente sus caras me pongo a mirar. Sus rostros no me gustan, yo solo quiero el tuyo admirar, con las mejillas rosadas y esa sonrisa que el día en que te conozca me brindarás. Porque desde este blog, me toca como el oso de felpa, soñar, soñar y soñar…

Nuevos autores al ruedo / Cenizas en el andén

2009-01-22T08:36:00.000-08:00

En los próximos días estará en el mercado una antología de cuento urbano en la que participan varios autores jóvenes a los que he tenido la oportunidad de leer. El libro "Cenizas en el Andén", es uno de esos libros que dan cuenta de lo que se está escribiendo en la ciudad, retratando sus calles, desnudando sus personajes y mostrándolos tan humanos como sus emociones y sentimientos.

Es un libro que me atrevo a recomendar, por ser éste una especie de oasis en medio del desierto de buenos autores por el que está atravesando nuestro país. Llama la atención el sello de “Parental Advisory” impuesto en su portada, lo que puede significar una advertencia, o tal vez, una invitación a descubrir esa ciudad aberrante y bizarra en la que vivimos.

En la red ya se pueden encontrar varios comentarios e incluso algunos de los textos incluidos en el libro, por lo que los invito a echarle un vistazo, a dejarse llevar por estas nuevas letras, contaminadas de ciudad, de asfalto y de literatura.

Mas información

Pd. Un saludo especial para mi Doctora.

tú, tú, tú, tú y tú: Gracias

2009-01-09T07:41:00.000-08:00

Descubro en los comentarios que recaen sobre las entradas de este blog, la maravillosa fortuna de contar con la lectura de quienes han sabido ganarse un espacio en el mundo que germina palpitante en mi corazón.

No había publicado nada desde el año pasado —se lee lejano y lo es en realidad—, sin embargo, después de unas semanas de silencio me encuentro con la fidelidad de las palabras escritas por esas mismas personas a las que yo leo. Banal, sentimental, rosa —me encanta el rosametal (tu lo sabes)—, lo que quieran, pero la muerte nos enseña a decir lo que sentimos, a expresar de la forma más evidente el cariño que guardamos por otros y esos otros, en mi caso, son ustedes, tú, tú, tú, tú y también tú.

En virtud del sentimiento expresado, quise en esta ocasión dedicar mi espacio a hablar, mejor, escribir, sobre ti y esos tus que me envuelven de júbilo. Soy un agradecido, un sentimental, un banal, un r... eso no lo escribo, pero el rosametal me encanta (tu lo sabes). Aquí vamos:

Quime: La sensación de lo imposible invade las membranas de las células que conforman los tejidos de mi corazón marchito. Lo leo en tus manos —por ahora trasparentes—, lo veo en tus escritos, lo siento en tu poesía y me hago películas con tus palabras y me revuelco en las sensaciones de eso tuyo que está en tus letras. La quimera de tocarte, de escuchar tu voz, de saber si eres real, retumba en mi mente cada noche. Gracias.

Nightwriter: La noche es lo primero que me llega cuando me entrego a la observación de tu mundo. Pero no es una noche negra, no creas lo que dicen, es una noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas, como dice José Asunción. El misterio que reviste tu encanto, resulta alucinante a la luz espectral de tus palabras. Puedo sentir la fuerza de una interioridad que refulge con impetuosa fantasía en mis sentidos. Te observo maravillado. Gracias.

Pepa: La imponente Pepa. Vaya si hay fuerza, voluntad y empuje. Valentía y arrojo. Es delicioso leerte y ver como golpeas el mundo. Tienes eso que a muchos nos falta... La honestidad de tus palabras es un claro mensaje de que aún queda esperanza, que hay gente que no come entero. La franqueza que percibo es una cualidad envidiable, admirable y deseable. Sabes que estoy ahí, leyéndote. Gracias.

Psiquiann: Llegaste de repente. De la nada se me vinieron encima tus palabras. La conducencia de tus escritos me llevó a la introspección. A la feliz conclusión de estar medio loco y medio tonto. Y eso me gusta. El análisis y la imposibilidad de un poeta inexistente. Es valioso. Es genial. Es bueno. Gracias.

Doctora Capital: ¿Qué escribir? Qué escribir cuando se está en total estado de obnubilación viscosa y concluyente. Qué escribir cuando el mundo se te vuelve al revés cada vez que tus ojos se posan en el rosa teñido de metal. Qué escribir sin caer en el pastiche, en la fórmula repetitiva del elogio sobredimensionado por esa sensación de eterno encanto de fantasía y estridencia. Solo dejo que sea mi mente la que se entregue a ti y a tu mundo rosametal. Desde el principio de los tiempos, de mis tiempos de bloggerista —muy similar a vouyerista—, me siento junto a la ventana a desmenuzar cada fragmento de ti y tus palabras y te pinto, y te dibujo, y te cuento historias de hadas en las noches. Y sueño, sí, sueño, y lo confieso ante todo el que lea —el que tenga ojos y acceso a la red, que lea— sueño con el brillo de tus ojos sobre la noche de mis días y el rosa de tus mejillas el día de mis noches. Gracias.

La estrategia de la avestruz

2008-12-19T08:14:00.000-08:00

Me refugio en el entrevero de las páginas, tratando, como la avestruz, de meter la cabeza dentro de la tierra y dar por hecho que nada está pasando. Miro mis manos, recreo en mi mente los momentos de dulce agonía en los que mi espíritu se revolcaba en la maravillosa conjetura de que los besos son para siempre.

Miro mis manos, están vacías, la piel que las cubre empieza a envejecer ante la ausencia de otras que se niegan a estar...

Los ojos duelen de tanto pensar,

ahogados en lágrimas secas

y engrupidos en el craneo visible,

sufren en silencio las imáganes que no están.

Todo se torna dificil y quisiera llorar

tomar las manos ausentes y arrojaralas al mar

subir por esos brazos y enredase entre sus pelos

besar los labios secos y dejarla de amar.

Los ojos duelen de tanto pensar,

la selva me invade, me canta, me baila

y un monton de lucesitas,

apostadas en el firmamento,

escribiendo poemas viejos me invitan a matar.

El pop de tu música empieza a estallarme en los oídos. Lo encuentro vacío, mudo y a la vez sordo. Es un estupido ciego que no me deja de mirar. Yo quisiera golpearlo, echarlo a patadas de mi mundo y dejarlo amarrado en un paraje lejano, como los de las películas... Sí, que se lo coman los chulos, que sirva de carroña y se vista de banquete, que las aves encuentren en su cuerpo roñoso el elixir de su felicidad.

Se me ocurre que el ciego que me observa sea el que me saque a golpes de mi mundo. Se me ocurre que sus manos asquerosas desgarren mis ropas baratas y mutilen horrorosamente mi cuerpo. Se me ocurre ser carroña. Morir desangrado.

—Lo sé, necesito una cerveza, ¿me la invitas? —se que tendré que pagar la cuenta—

—Estoy ocupada.

—¿Un Whisky?

—Yo no tomo.

—Pero yo si.

—¿Desde cuándo tan alcohólico?

—Desde que tus palabras dejaron de mirarme.

—Debo irme.

—Lo sé.

En la mala

2008-12-11T07:19:00.000-08:00

La premisa surge de la orfandad a la que se han visto sometidas mis manos. Dejo que el cielo llore mientras trato de imaginarme pajarracos de colores revoloteando por todas partes. Los imagino con trajecitos minúsculos, bordados en croché, cantando lamentos de Alice Cooper.

—¿Hay fiebre?

—No señor, no la hay.

—No hay calidez en mi cuerpo porque sus ojos se reusan a mirarme.

—Debe mantener la calma señor.

—No soy señor, ¿acaso le parezco muy viejo?

—Disculpeme señor, no quice ofenderlo.

—No me ofende, disculpeme a mi. Todo es por ella.

—¿Por quién?

—Por ella.

—Entiendo.

—¿Quiere que le cuente la historia?

—No es necesario señor.

—Está bien. Supongo que usted debe sabérsela de memoria.

—¿Por qué lo dice?

—Usted es mujer.

—Está generalizando.

—No lo hago, solo pronuncio palabras que usted responde.

—Mejor lo dejo solo.

—Hace bien. Ese es el mismo final que ella le dio a mi historia.

—¿Cuál final?

—"Mejor lo dejo solo", eso debió pensar cuando se fue.

—¿Por qué se fue?

—Por amor.

—¿A otro hombre?

—No lo creo.

—¿Entonces?

—Se fue detrás del amor que no encontró en mi.

—Entiendo.

La crisis y el llanto de José

2008-12-10T07:23:00.000-08:00

Esta mañana el sol se encaramó en mi ventana y me anduvo con cuentos de mujeres bellas, de esas que escriben, que cantan en silencio mientras el agua de la ducha se desliza por sus cuerpos...

Reflexiono como todos los días sobre el valor del arte, cuando el mundo insiste en entrar en pánico por cuenta de la crisis financiera. Se anuncian despidos masivos, recortes presupuestales y una reducción en las metas de ventas de las grandes multinacionales.

Ví en las noticias, que la japonesa Sony anunció un recorte de 8 mil personas, las cuales representan el 4% de su nómina a nivel mundial. Vuelvo a reflexionar y me ocupo de uno de esos 8 mil seres humanos.

Supongo que uno de ellos se llama José. Supongo que José tiene una familia y que acaba de contraer matrimonio con la que él piensa que es la mujer de su vida. Supongo que José, pensaba irse de vacaciones con su esposa a la playa. Supongo que José quería comprale un vestido. Comprarse unos libros, una silla masajeadora y esa consola de videojuegos que siempre quizo desde niño.

Supongo que al presidente de la Sony, no le importa que a José se le acabe el matrimonio, ni que esos libros pierdan un buen lector. Supongo que al presidente de la Sony no le importa que la esposa de José no conozca el mar.

Me gusta... me gusta

2008-12-04T08:51:00.000-08:00

Este no es un elogio a la canción silvestrista, esa que anda de goma en la radio colombiana. Es una entrega personalizada de sentimientos lejanos. Por estos días recordé un ejercicio de creación artística que alguna vez tuve que afrontar. Era necesario componer un escrito, a manera de soliloquio, en el que se expresara lo que me gusta. Va el resultado:

ME GUSTA

El olor a mujer joven recién bañada; las manos delgadas, suaves y de uñas largas; la amalgama resultante de la unión de la mantequilla y la mermelada de fresa; el pan enriquecido con queso y el chocolate que prepara la abuela; Las mañanas pintadas de azul Caribe y las tardes cubiertas de verde andino. Las uvas recubiertas con chocolate bailando entre mi boca. Los libros extensos de capítulos cortos; la viscosidad de las descripciones sensoriales de Lovecraft y los melancólicos gritos de Baudelaire; Los universos de Tim Burton en las noches de domingo y las tardes de sábado con acelerado ritmo de Oliver Stone; El elixir multicolor del mar de San Andrés, la mirada cómplice y la mano amiga en Barraquilla, el jugo de mandarina en las calles de Cartagena, el aroma de las montañas de Medellín y la irreverente agonía de las tardes bogotanas.

Es obvio que lo anterior no tiene gran valor literario, pero tal vez mucho significado sentimental referente a la época en que lo escribí. Sabiendo que son pocos los ojos que se deslizan por estas líneas quice compartirlo, pues sus palabras han cultivado cariño para con ustedes (cada quien sabe quien es).

Pd. El agradecimiento para Doctora (rosametal), Psiqueann, Pepa e Iván Andrade.

El macho alfa dominante y otras bestias contemporaneas

2008-11-24T07:39:00.000-08:00

He tomado la costumbre de mirar por la ventana. Dejo que el tiempo se pasee por encima de mi cabeza y me dejo llevar por la imagen abstracta de la calle. Hay un mundo de gente ahí afuera, todos con la cara seria y la ropa interior impregnada de olores. ¿Y yo? Yo no existo, yo sólo observo desde la ventana.

La verdad, quisiera escribir algo más positivo, tal vez algo cómico que lograra robarle alguna sonrisa a mis lectores, pero en esta ocasión las palabras no me salen, parece que se han hundido en las arenas movedizas de mi tristeza.

No tengo un motivo claro que determine la melancolía que me inunda. De pronto es el anhelo de mostrarme débil y alejarme por completo del estereotipo de "macho alfa dominante" que tanto furor tiene en esta sociedad, ese que nunca he sido y nunca seré.

Creo que ese es un buen tema para hoy: el macho.

Había en la universidad un espécimen masculino, con graves síntomas de alopecia, un cuerpo tan delgado como una modelo europea y las orejas grandes como antenas parabólicas. Cualquiera diría que es un perdedor, pero no, la seguridad en sí mismo y su histriónica habilidad para el baile le conferían un aire encantador que, sumado a su excelente capacidad para envolver con la palabra, lo convertían en todo un conquistador de corazones, el típico Don Juan criollo.

También he conocido de varios casos en los que alguna que otra bella señorita ha sabido entregar su amor al más extrovertido, dinámico, vivaz y macho del paseo. Aquel que se emborracha todos los viernes, el que no tiene lío en estar con una y con la otra. El popular perro canequero.

Igualmente, se ven casos en los que el gordito bonachón, de piernas cortas y manos rollizas logra el disfrute del amor de esa doncella de senos enciliconados, pelo tinturado de amarillo encendido, liposucción en el abdomen y un nombre al estilo Yursneidy.

En los tres casos anteriores, hay un común denominador: el macho. Los tres, son seres listos, muy seguros, de voz gruesa y actitud arrolladora. Los tres aman el trago, la rumba, las groserías y, por lo general, tienen un aspecto físico burdo sin mayor beneficio estético más allá de su apariencia tosca. Los tres tienen el morbo a flor de piel. Los tres estarían dispuestos a agarrarse a golpes con el que sea, solo porque los miró mal. Los tres son listos, pero no inteligentes.

Por alguna extraña razón, muchas mujeres (no estoy diciendo todas, solo hablo de un segmento que podría ser minoritario) terminan seducidas y entregadas a este tipo de hombres, sin importar si las tratan bien, si las valoran por lo que son y no por su físico, si les son fieles, ellas estarán ahí con ellos, abnegadamente. Por el contrario, si el que logra el amor de una de estas damas, no es un "macho alfa dominante", sino un tipo común, de físico aceptable, con un trabajo, una vida de familia, con aspiraciones, con un juicio que parece irreal, este pobre está condenado o a ser dejado o a ser cachoneado con alguno de los tres primeros.

Pd. Las relaciones interpersonales son muy complejas. Creo que el reto es encontrar a esas personas únicas que no se dejan llevar por los estereotipos ni las que buscan la seguridad en la pareja. El reto es encontrar a ese alguien capaz de pintar tu mundo de colores, esa persona con la capacidad de soñar y de creer en la fantasía, esa persona que cree en lo eterno, en los duendes, en las hadas, en el niño Dios y hasta en el Grich, conocen a alguien así?

Pd2: El agradecimiento va para Pepa, Quime Atópica, Doc Capital y Tuchis, quienes, en la ánterior entrada, han dado valor a mis palabras y, por lo tanto, a mi existencia.

Robos y corazones rotos

2008-11-12T09:45:00.000-08:00

Muchas cosas han pasado por estos días, pero como el acose laboral no da tregua, no había tenido tiempo de entregarme a la escritura de este blog al que se le empieza a coger cariño, al igual que a sus visitantes, en cuyo honor erigí una sección que encontrarán a mano izquierda, es decir, la del corazón.

A veces hay muchas cosas por decir, pero no se dice nada. Y esto me suele pasar. Ya son varias las ocasiones en las que he querido explayarme en verbo frente a alguna circunstancia cotidiana y no he dicho nada. Por ejemplo, me encantaría cantarle la tabla a esa persona a la que le presté dinero y que ahora ha desaparecido de la faz de mis días, pues según parece, la deuda ha ocultado su hermosa personalidad. Vaya lío. Comprendo que a veces no hay ni para el bus, pero es importante dar la cara, no?

Lo mismo sucedió con una personaje a la que conocí cuando aún deambulaba por las aulas universitarias. Muy gentilmente le presté el libro “Cenizas de Ángela”. No es que sea el mejor libro del mundo, pero era original y era mío. Digo era, porque el dichoso libro parece ya no existe; la señorita, menos. Ambos fueron consumidos por la llama eterna y ahora hacen parte de sus propias cenizas. Lo lamentable es que estoy seguro de que la niña jamás lo leyó.

Hay circunstancias peores. Alguna vez, ya hace algunos años, una ex anduvo de visita por mi casa. Vimos una película, escuchamos música, bueno, se hizo lo humanamente posible, el caso es que la niña tuvo que irse, y yo, como buen Caballero Inexistente, la acompañé hasta su apartamento. Luego de algunos meses, la relación terminó, pero por casualidades de la vida resulté de nuevo en su apartamento, junto con otras personas. Estuvimos departiendo y, tentado por mi curiosidad, me dediqué a repasar los libros que había en su reducida biblioteca. Oh sorpresa, dentro de la fila de libros, una compilación de cuentos de Edgar Allan Poe, de la colección Cara y Cruz, no había visto uno así en años, lo estuve ojeando y descubrí que misteriosamente tenía mi firma. Ella no solo rompió mi corazón sino que se robó mi libro de cuentos. Cruel mujercita que con su belleza encegueció mi cordura.

Espero sus comentarios con fervor adolescente y curiosidad infantil.
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Pd. El agradecimiento va para la Psico-señorita, Doctora Capital y Pepa, a quienes debo enormes sonrisas y buenos momentos de lectura.

Golpe de agua y de opinión

2008-11-05T08:37:00.000-08:00

Ando metido en múltiples obligaciones laborales que amenzan con perturbar mi noble calma y tranquilidad, razón por la cual no he podido entregarme a la escritura de hechos y anecdotas en mi naciente blog. Rindiendo honor a las personas que hasta hoy han tenido la gentileza de visitar este espacio y dejar sus comentarios, regreso de carrerita para dejar algunas cosas para que comenten:

Terminó Rock al Parque, como los últimos años, bañado por el agua invernal. La lluvia no ha querido perderse este espectáculo y se ha hecho presente durante las últimas versiones. Este es un verdadero ejemplo de libertad, pues al evento entra hasta el gato, ricos y pobres, punkeros, metaleros y amantes del hardcore comparten azote de cabezas. Alternos, emos, góticos, poperos y raperos, habitan un mismo espacio y viene la lluvia a bendecir sus cuerpos y a contarles a todos que son iguales, tan mojados como libres, pues la vaina es gratis.

El palo lo dio anoche el negrito hawaiano con pinta de timbalero al darle en la cabeza al símbolo envegecido del títpico héroe américano. Medio mundo brinda de la dicha y el otro medio mira espectante. Valiente el McCain al benedecir a su contrincante y reconocer gallardamente la derrota. Valiente el Obama al reconocer en su contrincante el valor del buen ciudadano e invitarlo a trabajar en junta para beneficio de la economía y el progreso. Faltó la popular arenga: "beso, beso, beso".

Bueno, no tengo mucho tiempo, pues la laboralidad acosa de una forma intensa, por lo cual dejo por hoy las dos reflexiones.

Espero sus comentarios con fervor adolescente y curiosidad infantil.

Pd. El agradecimiento va para la Psico-señorita, Doctora Capital y Pepa, a quienes debo enormes sonrisas y buenos momentos de lectura.

De lecturas infantiles y espacios lúdicos

2008-10-27T12:47:00.000-07:00

Cuando era niño, por allá en los finales de los 80, el tiempo libre lo descifrábamos, por lo menos unos cuantos y yo, jugando fútbol, viendo televisión (El tesoro del saber, los Pitufos, ThuderCats, Transformers, El Chavo, La Abeja Maya, La Casa Voladora, Tom Sawyer, Don Chinche, Romeo y Buseta, Amar y Vivir, Sábados Felices, etc.) y tratando de sortear los abismos y bolas de fuego que ofrecía el fantástico mundo bidimensional de Súper Mario Bross II, comiendo con gula un número impronunciable de galletas en PacMan, golpeando con destreza extraños combatientes de movimientos repetitivos en Street Fighter y ayudando a unas ranas pixeladas a atravesar una calle cuyo tráfico interminable me llevó al hastío.

Aparte de estas entretenidas cuestiones, tuve siempre una especial fascinación por escribir, más no por leer. Confieso que me producía una ‘mamera infinita’ —locha se decía en mi época infantil—.

Dos o tres veces logré entregarme a la lectura. Llegué a la mitad de la ‘Isla del Tesoro’ de Stevenson, me leí satisfactoriamente ‘Momo’ de Michael Ende y ‘Juan Salvador Gaviota’ de Richard Barch, entre otros títulos que ya no recuerdo.

Luego vinieron las tediosas lecturas que se imponen en el Colegio, tal vez las hice, pero no logro tenerlas presentes en mi memoria. Creo que nunca tuve un estímulo directo para amar los libros, todo me llegó en la adolescencia, casi en la juventud.

Hoy en día, retomo algunos de esos libros a los que fui obligado en el colegio y que me parecieron indigeribles y ahora los encuentro absolutamente deliciosos.

Pienso que si hubiese tenido la oportunidad de abordar los libros desde una perspectiva diferente, mejor aún, abordar libros acordes con mi edad, mi presente sería, tal vez, mucho mejor.

No intento teorizar sobre procesos de aprendizaje infantil, sólo pienso que hubiese sido muy bueno haber tenido en mi aglomerado armario de juguetes, unos cuantos libros, unos que me contaran sobre las aventuras de un caballero de armadura blanca, quien se internaba en el bosque a rescatar a una hermosa princesa de ojos azules; que me hablaran sobre duendes que escondían tesoros en la corteza de un viejo árbol; sobre un reino en el que las casas eran de galleta y los ríos de chocolate...

No estoy menospreciando el nivel intelectual de los niños, menosprecio el mío, y reclamo haber sido obligado a leer ‘El Viejo y el Mar’ y el 'Popol Vuh', en vez de ‘Las Aventuras de Tom Sawyer’ y 'Zoro' del amigo Jairo Anibal.

¿A que viene mi interés de referirme a esto? La respuesta es simple y lapidaria: me encontré por casualidad con un evento y deduje con tristeza que su noble causa ha pasado totalmente inadvertida por los medios de comunicación.

Por estos días se está celebrando en Colombia el II Festival del Libro Infantil, con una extensa programación que vincula actividades en 28 ciudades del país. Esta gran fiesta literaria se cumple desde el pasado 25 de octubre (día del cumple de Pepa) hasta el próximo 2 de noviembre. ver info

No me extenderé más en este asunto, solo advierto que este año, haré que el Niño Dios llegue cargado de libros a las casas de algunos conocidos y eso está muy bueno, por lo menos para mi.

Nota: Si hay un niño o niña en tu casa o en tu familia, considera en esta Navidad obsequiarle un libro.

Homenaje para ti, mujer natural

2008-10-23T16:10:00.000-07:00

La sociedad contemporánea nos ha dejado un legado visual excluyente, en el que privilegiamos la perfección en el estereotipo del cuerpo humano a la hora de sentirnos atraídos por otro ser, en mi caso por una mujer.

De esta manera, la figura esbelta, de brazos torneados, abdomen marcado, trasero redondo, cintura invisible y senos grandes, es la que impera, tanto en el imaginario público como en los cánones mediáticos.

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Se impone en las pasarelas europeas la belleza raquítica; en las gringas, la belleza exótica, del tipo andrógeno; y en las colombianas, bueno ya saben, de Natalia Paris, Paula Andrea Betancur y sus descendientes, no salimos.

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La moda de la ‘pucheca de caucho’ está por doquier y en algunas ciudades colombianas ya es el común denominador. Peor aún, existen presuntos libretistas, disfrazados de escritores, que presumen de artistas al enarbolar la bandera de las ‘tetas enciliconadas’, como requisito indispensable para poder acceder al disfrute del paraíso.

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Este panorama artificial, ha logrado desgarrar la percepción sensorial de la mayoría, haciendo de los espejos, los odiosos amigos que nos muestran con su reflejo lo que no queremos ser.

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En medio de este destello enceguecedor en el que nos encontramos, me he refugiado en el verdadero deleite de los sentidos, al dirigir mi atención hacia las formas primarias de lo humano, caracterizadas todas por la imperfección, atributo que a la luz de hoy, se me antoja delicioso.

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A mi que no me vengan con sus cuerpos aderezados a punta de gimnasio, agua y rigurosas dietas; alejen de mi el trasero firme –a punto de petrificarse-, los senos artificiales inflados con soluciones salinas; no quiero estómagos fabricados, tampoco narices respingadas.

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A mí que me llegue la mujer tan hermosa como Dios la envió al mundo, con el trasero flácido –ese que se mueve al caminar, casi como si tuviera vida propia-, con los senos libres de implantes, los quiero suaves, blandos al tacto y tan descolgados como la gravedad lo deduzca, dejen que se muevan alegremente con cada paso, permitan que un ligero trote los columpie con sensualidad.

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Admiro con respeto a esa niña de 19 años, de cola pequeña y senos grandes, también a la de 20, a la que la naturaleza no le dio senos, pero si donde sentarse. No dejo por fuera a la de 24, campeona de natación, cuya delgadez es compensada con la dulzura de sus ojos. Y que me dicen la de 30, la que carga dos gigantes ‘conejos’ más abajo de donde termina la espalda. No quiero dejar por fuera a la de 22, la que tiene sus kilotos de más, pero los tiene bien puestos.

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Podría seguir enumerando imágenes en extremo eróticas para mi gusto, pero no esa mi intención, sólo quiero rendir un homenaje a la belleza natural, a ese tipo de mujer tremendamente sensual que te encuentras en el bus, o que te recibe las facturas en los bancos, la que contesta el teléfono en tu oficina, o la que genera estrategias de mercadeo, la que escribe poesía, la que lee cuentos, la que estudia medicina, la que se graduó también, pero sobre todo, y muy especialmente, a las que dejan comentarios en este blog.

Públicos gigantes para espacios enanos

2008-10-21T07:59:00.000-07:00

Imagen de una de las sesiones académicas de la más reciente versión de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara.

En una época cargada de tecnología, modernidad, desenfreno mediático e informativo, surge, de entre el lodo del olvido, un puñado de gente ávida de cultura, de poesía, de ficción.

En un periodo, que pareciera preceder el Apocalipsis, algunas personas rehúyen al modernismo, a la ingeniería, a la robótica, a los indicadores de las bolsas de valores. Es una época de heterogeneidad, en la que muchas personas encuentran en las artes, el verdadero sentido de sus vidas.

En este orden de ideas, la industria cultural (degenerada por la cultura del entretenimiento) se ha quedado corta frente a la demanda. Lo que se ve a través de los medios es que el público en gran masa colma escenarios estrambóticos con espectáculos populares y mediatizados, pero si se revisan las cifras, como se ratificó durante el festival londinense Colombiage, en Colombia, asisten en promedio muchas más personas a los museos, a las casas culturales, a tertulias, lanzamientos de libros, recitales, galerías, etc. que a los conciertos, partidos de fútbol y demás expresiones del entretenimiento contemporáneo.

No tengo nada contra este tipo de espectáculos, por el contrario, me parecen de lo mejor y yo mismo he estado en primera fila saltando y gritando como chimpancé, lo que quiero resaltar es que las actividades netamente culturales son un nicho de acción que se está quedando corto frente a las necesidades de las personas.

Sé que esta entrada no cambiará el mundo, pero si logro que una sola persona comprenda la necesidad imperativa de ampliar los espacios de participación cultural, mejorar los niveles de educación y fomentar el disfrute de las artes, este país será un mejor lugar para vivir y sus gentes serán aún más felices, a pesar de los problemas con los que tienen que subsistir.

La monotonía, el descrédito de lo sublime

2008-10-20T10:04:00.000-07:00

He escuchado que la felicidad es un compendio de pequeños momentos, un cúmulo de instantes, sensaciones y experiencias que nutren la vida con destellos de alegría y satisfacción. Me parece una definición acertada.

Ahora bien, me pregunto por qué la monotonía ha sido la excusa de los últimos tiempos para desmoronar los sueños de los nobles y así permitir que la humanidad niegue la factura de la felicidad.

Los nobles, son aquellos seres, que por falta de amor propio, descubren en los demás, la razón de su seguridad. Es decir, el noble es que el que se entrega de verdad, el único capaz de personificar la definición del amor verdadero y del amante enterno.

Sin embargo, la sicología de hoy se permite el derecho de negar esta posibilidad, argumenta que el periódo de enamoramiento tiene una duración máxima de 4 años. Después de ésto, según los expertos, viene un periódo de amor voluntario, en el que cada uno decide que amar y que no.

De acuerdo con esta versión, la monotonía es uno de los factores que inciden con mayor fuerza en la terminación de las relaciones de pareja.

Para mi, y mi corto entendimiento, la monotonía es una cosa jarta que se inventaron algunos con el fin de justificar su incapacidad para entregarse de verdad, para dar todo por la otra persona y para construir una vida junto al ser amado. Tal vez esté equivocado, pero nada pierdo con dejarlo marcado en este blog.

Puede que despierte el interés de algún vistante desprevenido, puede que me gane algunos enemigos, o mejor, algunas contradictoras, pero en cualquiera de los casos, habré ganado, pues su criterio permitirá hacerme menos inexistente.